Om eerlijk te zijn, minachtte ik echt Mother's Day. Opgroeien zonder veel van een relatie met mijn moeder, het was altijd de herinnering aan wat ik niet had. En toen ik op mijn 26ste als onvruchtbaar werd gediagnosticeerd, toen al mijn vrienden aan het koppelen waren en baby's kregen, werd het een nog pijnlijker dolksteek in de darmen.
Jaar na jaar werd mijn Facebook-feed overspoeld met berichten en afbeeldingen gedeeld door vrouwen waar ik om gaf en die vierden hoe fantastisch het moederschap was. Maar ik wist niet zeker of ik ooit moeder zou kunnen worden. En omdat vruchtbaarheidsbehandelingen mislukten en geld werd weggespoeld, werd die ene vakantie in mei een hoogtepunt van alle pijn die ik in de loop van de jaren had opgebouwd.
Mother's Day was verschrikkelijk en pijnlijk. Het werd echt mijn minst favoriete dag van het jaar.
Dus, voor de vrouwen daar die met deze moederdag worstelen, hunkerend om zelf moeders te zijn en zich afvragend of ze ooit dat schot zullen krijgen, wilde ik alleen maar zeggen: ik zie je. Ik weet hoe moeilijk het is. En het spijt me heel erg dat je deze strijd moet voeren wanneer het lijkt alsof iedereen die je kent en houdt van zwanger kan raken door simpelweg met hun vingers te knakken.
Aan de vrouwen die verlies hebben geleden na verlies, weet dat mijn hart bij jou is. Je bent niet alleen op deze reis, maar dagen gevormd rond het vieren van het moederschap kunnen je zeker doen voelen alsof je bent. Het is moeilijker om dood te gaan of miskraam, omdat je vasthoudt aan de opwinding die je voelde toen je voor het eerst hoorde dat je moeder zou worden en de verwoesting die plaatsvond toen die droom van je werd weggerukt. Niets van dit alles is oké.
Ik kom in de verleiding om je te vertellen hoe het voor mij is gegaan. Over het wonder dat letterlijk in mijn schoot belandde toen ik mijn dochter adopteerde. Uiteindelijk maakte ik van mij een moeder en transformeerde ik al mijn moederdag vanaf dat moment. Maar ik herinner het me ook. Ik weet dat die succesverhalen me niet hebben geholpen toen ik op het hoogtepunt van mijn onvruchtbaarheidsleed zat. Ik weet hoe vaak ik dacht: "Geweldig, ik ben blij dat het voor jou is gelukt, maar ik ben er nog steeds."
Iemands verhaal over hoop helpt niet echt als je er steeds meer van overtuigd raakt dat je je wonder misschien nooit zult vinden.
Als het helpt, ben je niet de enige. Met een op de acht koppels die onvruchtbaarheid hebben in de Verenigde Staten, is het zeer waarschijnlijk dat u iemand anders kent die deze Moederdag pijn doet. Maar vanwege de isolatie kan onvruchtbaarheid ervoor zorgen dat we ons voelen, geen van jullie hebben het erover. Geen van jullie weet dat je een zus hebt in je verdriet.
Of misschien weet u het wel. Misschien heb je samen geweend en je diepste, donkerste angsten rond deze pijn gedeeld. Als dat zo is, behandel elkaar dan deze Moederdag. Maak een date om in te verblijven voor een Netflix-binge en misschien een partij vers koekjesdeeg. Geef elkaar bloemen. Giet elkaar een extra glas wijn. Wees er voor elkaar en vermijd samen uw Facebook-feeds.
Als je die zus niet hebt, leun je op je partner. Of je eigen moeder. Of zelfs je hond, als je niet het gevoel hebt dat je iemand hebt waar je je werkelijk voor kunt openstellen dat je onvruchtbaarheid pijn doet. Ik begrijp dat ook. Ik heb tot enkele jaren na mijn reis geen "onvruchtbaarheidsvrienden" gemaakt. Ik kende niemand anders die dit pad had bewandeld en ik bracht verschillende moederdagdagen alleen door, zoals mijn vrienden al vierden met hun families.
Maar je kunt maar beter geloven dat ik mijn favoriete afhaalmaaltijden bestelde en op de Ben en Jerry's bron zat, in een gevorderd stadium.
De waarheid is, er is niets dat iemand kan zeggen waardoor je je op miraculeuze wijze beter voelt op deze Moederdag. Het gaat pijn doen, vooral omdat je het zo graag wilt. En het is niet eerlijk. En je zou niet zo hard moeten vechten. En de herinnering aan wat je niet in je gezicht hebt gegooid door goedbedoelende vrienden en familie die niet eens beseffen hoe gelukkig ze zijn, is het ergste. Ook al hebben ze zeker niet de intentie om je pijn te doen, en hun geluk is niet wat je verdriet heeft veroorzaakt, het doet nog steeds pijn.
Ik zal dit zeggen: je mag een beetje bitter zijn op deze moederdag. U mag uw telefoon uitschakelen en uw internetverbinding verbreken. Je mag huilen, dingen gooien en een medelijdensfeest houden.
Dat mag, omdat je meestal een sterk gezicht hebt. Je vecht zo hard. Je doet er alles aan om je hoofd boven water te houden en te blijven werken aan je doel van het moederschap.
Het is goed als je hart is voor de baby's die dit jaar nooit zijn geslaagd. Of degenen die nooit vastzitten. Het is begrijpelijk als je boos bent over al het geld dat je hebt uitgegeven en alle beloofde resultaten die niet zijn uitgekomen. Het is prima om een dag door te brengen alleen maar verdrietig te zijn en sociale media te vermijden.
Ik zal je niet vertellen dat volgend jaar beter zal zijn, want dat weet ik niet zeker. Maar ik zal je vertellen dat elke moederdag, mijn hart bij je is, omdat ik me herinner dat ik in jouw schoenen stond en dat ik het nooit zal vergeten.
Ondergetekende,
Iemand die er is geweest
Leah Campbell is een schrijver en redacteur die in Anchorage, Alaska woont. Een alleenstaande moeder naar keuze na een serendipachtige reeks gebeurtenissen leidde tot de adoptie van haar dochter, Leah is ook auteur van het boek Enkele onvruchtbare vrouw en heeft uitgebreid geschreven over de onderwerpen onvruchtbaarheid, adoptie en ouderschap. U kunt contact opnemen met Lea op haar persoonlijke website (LeahCampbellWrites.com) op Twitter (@sifinalaska), en Facebook.
